拔刺

女人遇到那只刺猬的时候，曾指着它那一身桀骜不驯的尖刺说：“我就喜欢你这股锋芒毕露的劲儿”

可日子久了，那些刺开始变得扎手。
于是，在刺猬缩成一团睡午觉时，女人伸出纤细的手指，精准地捏住其中最硬的一根，猛地一拧。

刺猬疼得全身一颤。

“我说你几句怎么了？”女人若无其事地吹掉指缝里的皮屑，语气里带着一种近乎慈悲的嗔怪，“拔你几根刺，还不是为了能更好地抱你？别人的刺我还不稀罕拔呢。”

刺猬蜷缩得更紧了，它感到一种生理性的痉挛，那是尊严被生生剥离的痛。

女人见状，眉头微皱，语重心长地叹了口气：“你看，你这性子就是太尖锐。你身上这些棱角得修一修，才能跟有钱人交上朋友。”

于是刺猬学会了主动放松肌肉，好让那根刺拔得更顺畅些，以免破坏了房间里和谐的气氛。

日复一日。刺猬背上逐渐变得荒芜，留下一个个血淋淋的微小创口。它不再蜷缩，因为它已经没有了可以防御的武器；它也不再嘶鸣，因为它学会了那种被定义为懂事的沉默。

终于有一天，刺猬变得光溜溜的，皮肤苍白而松垮，像一只毫无遮拦、待宰的肉猪，甚至连最微弱的风吹过，都会冻得发抖。

女人打量着这个由她亲手完成的作品，眼神里却不再有当初的喜爱。

她伸出手，试探性地戳了戳刺猬那层薄得透明的皮。刺猬下意识地缩了一下。

女人缩回手，厌烦地翻了个白眼：
“啧，你看你，现在连碰都碰不得了，你就是太敏感。”